J’ai écrit un livre, il a disparu,
Pourquoi ?
Il fait nuit
Je suis sur mon balcon
Je m’interroge
Que s’est-il passé ?
Il faut, Monsieur, que j’avoue,
Ma nature instable
provoque chez moi
des crises d’hystérie
d’influence diabolique
Je vois le diable
dans la toile de l’araignée
qui vit sous le buffet
et que je ne peux balayer
Je sens alors mes yeux
se retourner dans leur globe
Je m’enveloppe de draps froissés
Je glisse sur un toboggan
dans une machine à refaire le roman
Je suis Atlas et porte sur le dos
tous les mots du monde
Je suis Cuisiniste et accroche
mes rimes à l’escalier bancroche
Je suis Religieuse au couvent
et brosse inlassablement le cri du Christ
Alors, Monsieur, je m’interroge
Me reste-t-il une parcelle de bon sens ?
J’ai écrit ce livre
Oui sans doute
Mais une panne d’imprimante
L’a rendu au néant
Et alors plus rien
Plus rien pour pigmenter mes idées
Je ferme les yeux
Je rembourre mes oreilles de coton
Je couds mes lèvres de fil blanc
Ne plus voir
Ne plus entendre
Ne plus parler
Partout le silence s’est étendu
Même la chorale des trois singes s’est tue
Je vous fais, Monsieur, une confidence
Je suis sous influence
Le diable me dispute
Le peu de bons sens que je n’ai plus
Ce livre a disparu
a-t-il jamais vécu ?
Anne
Novembre 2020